哈罗德在镜子里看到一张黝黑的、依稀有点眼熟的脸庞。深 色的皮肤相对里面的骨头而言好像太多了，松垮垮地挂了几叠，额 头和脸颊上有几道伤口，头发和胡子比自己以为得还要乱，又长又

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厚，眉毛和鼻孔里都有毛发像电线一样伸出来。他是个可笑的老家伙，一个不合时宜的东西。和那个拿着信出门的男人没有任何区 别，一点都不像那个穿着朝圣者t恤在镜头前摆姿势的人。

女侍应给了他一个一次性纸杯，里面有清水，但没有请他坐 下来。他问了一下有没有人愿意借他一把剃刀或梳子，但那个穿着 灰衣服的管理层马上过来给他指了指窗户上贴着的一句告示：禁止 乞讨。她让他离开，否则就要报警了。他走向门口时没有一个人抬 头，不知道是不是他身上有臭味。他在野外待了那么久，已经忘记 什么气味是好的，什么气味是坏的。他知道那些人为他感到尴尬， 心里希望能叫他们不用这样。

靠窗的一张桌子旁，一对年轻夫妇正弯腰逗着怀里的婴儿。 这一幕牵起了哈罗德内心深处剧烈的痛，他不知道自己怎么还能站 得直。

他回头看向管理层和咖啡店里的其他顾客，直视他们的眼睛。 他说：“我想要我的儿子。”

这句话让他身体整个颤抖起来，不是轻轻的战栗，而是从身 体深处发出来的剧烈的震抖。那股疼痛撕裂胸前的肌肉撞上他的喉 咙，哈罗德的脸都扭曲了。

“他在哪里？”管理层问。 哈罗德握紧双拳，尽量不让自己倒下。 管理层说：“你有在这里见到过你儿子吗？他在贝里克吗？” 有个顾客把手放在哈罗德的手臂上，用轻柔得多的声音说：

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“不好意思，先生，请问你是那个朝圣的人吗？” 哈罗德喘了一口气。是这个人的好心肠让他崩溃了。 “我和我妻子在报纸上看到了你的故事。我们有个很久没联系的朋友，上周才去拜访过他，我们还谈到了你。” 哈罗德任凭那个男人抓着他的手臂说下去，但是他无法回答，也无法动一下。 “谁是你儿子？他叫什么名字？”那男人问，“也许我能帮上忙呢？”

“他叫——” 突然哈罗德的心狠狠一沉，仿佛从一面高墙上翻了下去，跌进无止境的虚空里。“他是我儿子。他叫——”

管理层冷冰冰地看着他。其他顾客站在他身后，好心的男人 依然抓着哈罗德的袖子。他们都一无所知。不知道他心底翻腾的恐 惧、迷惑和悔恨。他想不起自己儿子的名字了。

外面街上，一个年轻女人试着塞给他一张宣传单。 “今晚是专为六十岁以上人士设的萨尔萨舞课，”她说，“你也应该一起来，什么时候都不算太迟。” 但是已经迟了，太迟了。哈罗德疯狂地摇头，又踉踉跄跄地走了几步。腿上的骨头好像不见了。 “请拿一张吧，”那女孩说，“全部拿去吧。你回头就可以丢到垃圾桶里。我只想快点回家。”

哈罗德在贝里克郡的马路上跌跌撞撞，手里拿着一大叠宣传

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单，不知道自己在走向哪里。人们纷纷对他避走不及，但他没有停下来。他可以原谅自己的父母不想要自己，不教他怎么去爱， 甚至不教他怎么表达出来。他可以原谅他的父母，还有他们父母 的父母。

哈罗德只想把自己的孩子要回来。

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