“对我来说，欣赏画恐怕要比谈论画更惬意。”

“这并不难。你首先注意到的是什么？你对什么感受最深？”

“那些红色的野花。”

“不错，”龚玉说，“从我知道它们叫什么的那一刻起，我就对它们感兴趣了。这种花叫做‘民族画笔’。”

“你看，它们真像艺术家的画笔，”古铜说，“笔直、细长，顶端长着红鬃毛。”他沉思了片刻。“一幅描写画笔之花的画。”

“你说到点子上了，”龚玉说，“艺术评论家称此类画为‘自指画’，也就是表现绘画的画。”

“这也许能解释引起我注意的另一种东西，”古铜说，“那就是你那盘旋飞舞的笔触，以及把你所表现的一切有机地结合为一体的手法。这种技巧叫什么？印象主义吗？它使我想起了塞尚和莫奈。”

“更不必说雷诺阿、德加，特别是梵·高了。”龚玉说，“梵·高是位描绘阳光的天才，所以我敢说，若是我运用梵·高的技巧来描绘西北的独特风景，那将更能增强图画的自指性。”

“‘阳光翩跹起舞的土地。’”

“你真聪明。我试图捕捉圣菲阳光的鲜明特性。但如果你再仔细看看，你还会发现隐藏在风景之中的象征物。”

“……噢，我真笨。”

“这些圆圈、波纹，还有太阳破云而出时的形象，当地人就是用这些来象征大自然的。”

“所指寓于所指。”古铜说。

“整个画面是为了让欣赏者感觉到，即使是一条看似十分平常的干涸河床，上面不过生长着一棵落叶松和一些红色野花，其实也包含着复杂的内容。”

“太美了。”

“我曾十分担心，怕你不喜欢它们。”

“你的那位艺术经纪人怎么说？”古铜问。

“你是说戴红星？他肯定他说，这些画都能卖出去。”

“那么，我的看法又有什么要紧的呢？”

“要紧得很，相信我。”

古铜转过身来注视着她。他的心跳开始加速，他几乎不能自持。“你真美。”

她的眼睛微微闪动，显得有些吃惊。“什么？”

他的话脱口而出。“我时时刻刻都在想着你。我无法把你从我的脑海中赶走。”

龚玉的脸色变得有些苍白。

“我敢说这是我所犯过的最大的错误。”古铜说，“你需要轻松的感觉，你需要空间和——你也许从现在起不会再理我，但我不得不说，我爱你。”

龚玉凝视着他，好像过了很久很久。

古铜想，这回我可真的把事情搞砸了。我怎么就不能把嘴闭上呢？

龚玉的目光十分专注。

“我想，是我说得不是时候。”古铜说。

龚玉没有答话。

“我们能再退回去吗？”古铜问，“就当什么也没发生过，好吗？”

“你再也退不回去了。”

“这正是我所担心的。”

“而且这一切已经发生了。”

“是的，已经发生了。”

“你会后悔的。”龚玉说。

“你想让我离开这里？”

“天哪，不。我想让你亲亲我。”

等古铜意识到时，他不禁颤抖了一下。他似乎觉得透不过气来，他从未体验过如此震颤心灵的碰撞。古铜开始发抖，他无法控制自己身体。他曾作为特种部队成员和情报特工无数次拿着生命去冒险，也曾经历过最令人心惊胆寒的恐惧。现在他正在体验的这种情感，具有恐惧的所有表面症状，但其实质却是截然不同的。这是疯狂的喜悦。他的指尖有些麻木了，他的心随着胸脯的起伏怦怦直跳。

古铜睁开双眼，盯着平顶天花板上的桁架和椽子。晚霞透过窗户投射进绯红的光束。龚玉静静地躺在他的身旁。实际上，她已有几分钟没说一句话。但沉默的时间太久，古铜有些沉不住气了。他担心她正处在懊悔的痛苦反思之中，为对死去的丈夫不忠而感到内疚。她缓慢地动了一下，转身朝向他，抚摸着他的面颊。

他想，看来一切正常。

龚玉坐了起来，扫了一眼身下坐着的砖地。他们正在她存放自己绘画作品的那个房间里，被包围在绚丽的色彩之中。“激情是极其美妙的，但有时要为此付出代价。”她轻声笑了笑。“就说这些砖吧，我敢断定我的后背被它们擦伤了。”

“我的膝盖和胳膊时也被搓去了一层皮。”古铜说。

“让我看看。哎哟，”龚玉说，“假如我们再疯狂点，就得看医生了。”

古铜哈哈大笑起来，笑得不能自持。他没完没了地笑着，笑得眼泪都流出来了。

龚玉也笑了，这是发自内心的喜悦。她朝他靠过去，她抚摸着他结实的下巴。“你刚才说过的话，在我们——算数吗？”

“完地、彻底地算数。任何词语似乎都不足以表达我的心情，我爱你。”古铜说，“我太爱你了，以至于好像在此之前我对自己一直一无所知，好像我从来没有真正地活过似的。”

“你没说过你不仅是艺术评论家，还是个诗人呢。”

“你不知道的事情还多着呢。”古铜说。

“我现在就想知道所有的一切。”龚玉又吻了他一下，然后站了起来。

德克尔欣赏着她，咽喉有些发紧。无论是外形，还是其柔韧程度，都酷似运动员，这不禁使古铜联想到雕刻家所塑造的形象。

“你身体左侧的那块东西是怎么回事？”龚玉问。

“我的左侧？”

“我是说那块疤。”

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